"C'è nel riso dell'uomo la meraviglia..."

Per quanti di voi non lo sapessero, oggi, oltre all’inizio della primavera, si festeggia anche la Giornata Mondiale della Poesia, istituita dall’UNESCO nel 1999 e celebrata per la prima volta il 21 marzo dell’anno seguente. Vi delizierò dunque con un breve articolo in tema, cogliendo così l’occasione di presentarvi una delle mie poetesse preferite: Mariangela Gualtieri. L’ho “conosciuta” circa un anno fa, quando, sbirciando tra i libri di un amico, mi sono ritrovata tra le mani “Bestia di Gioia” (Collezione di Poesia, Einaudi 2010): la tenerezza, la dolcezza e il senso di meraviglia per il mondo che scoprii pervadere quei testi mi commosse sin da subito profondamente, fu un primo incontro molto toccante (tutta la mia gratitudine va anche all’amico in questione!). Quella che segue è una delle mie preferite, è traboccante d’amore.

Sii dolce con me. Sii gentile.

E’ breve il tempo che resta. Poi

saremo scie luminosissime.

E quanta nostalgia avremo

dell’umano. Come ora ne

abbiamo dell’infinità.

Ma non avremo le mani. Non potremo

fare carezze con le mani.

E nemmeno guance da sfiorare

leggere.

Una nostalgia d’imperfetto

ci gonfierà i fotoni lucenti.

Sii dolce con me.

Maneggiami con cura.

Abbi la cautela dei cristalli

con me e anche con te.

Quello che siamo

è prezioso più dell’opera blindata nei sotterranei

e affettivo e fragile. La vita ha bisogno

di un corpo per essere e tu sii dolce

con ogni corpo. Tocca leggermente

leggermente poggia il tuo piede

e abbi cura

di ogni meccanismo di volo

di ogni guizzo e volteggio

e maturazione e radice

e scorrere d’acqua e scatto

e becchettio e schiudersi o

svanire di foglie

fino al fenomeno

della fioritura,

fino al pezzo di carne sulla tavola

che è corpo mangiabile

per il mio ardore d’essere qui.

Ringraziamo. Ogni tanto.

Sia placido questo nostro esserci -

questo essere corpi scelti

per l’incastro dei compagni

d’amore. Nei libri.

Le sue poesie della sezione “Sponde degli insonni” mi hanno confortata nelle settimane in cui, come capita almeno una volta un po’ a tutti, presa da mille pensieri non riuscivo a prendere sonno o a riposare serenamente.

La capra sul fondo di me

non vuole dormire.

Cammina per i miei greppi

solleva quel buio e ne scopre

ancora. Più fondo.

Al centro di me

una bestiola accucciata si sveglia

e respira il silenzio che nel giorno

è mancato. Respira. A suo modo

canta. Resta attonita dentro

cucita nel fasciame buio del sangue

rivestita del buio palpitante dei boschi notturni.

Sanguinante. Infante. La parte più viva

sta sveglia e pilota. Solleva il corpo

dal letto. Lo accuccia nella camera accanto

per terra. E canta. Dentro. Una felicità

sconosciuta. Un canto d'eternità

spaventoso e immenso. E' ignota

la sua volontà. Da che strana vita

si erge quel suo stare sveglia

da che lontananza si accende.

Non è bestia nera ma piccola

bestia di luce che sta nella vita

un po' stretta per lei.

Mariangela Gualtieri ©Dino Ignani

È con una delicatezza quasi premurosa che le parole di Mariangela Gualtieri si allungano fino a toccare le dolorose sfaccettature della sofferenza umana, che, pur essendo strettamente personale, accomuna e avvicina tutti noi nel silenzio sacro della pena.

Un mio me

soffre. Chi è? Chi scalcia sul fondo

di questo quieto piroscafo. Giù

nella stiva il passeggero più vivo

batte i suoi colpi.

Chi lo tiene sepolto? E che cosa vuole

questo bastardo bambino che scalcia?

Nel fondo di me, un me soffre -

la sua bandiera stropicciata

non ha nessun vento.

E' murato. Il bambino più vivo

murato sul fondo.

Con la sua magra manina

mi stringe il cuore al mattino

un poco stringe e duole.

Che cosa prometto quest'oggi al mio

prigioniero? Con quali parole false

lo tengo zitto per un giorno intero?

***

C’è nella tristezza un contagio

amore mio, e da questo si vede

che abbiamo fatto comune cuore

e siamo uno che pare due.

Allora io

insemino la gioia

in questa cosa che non consiste

però esiste e tiene entrambi appesi.

La gioia ce la metto io.

Dopo mesi che la cercavo nelle librerie, sia di Venezia che di Firenze, ho finalmente trovato una sua raccolta precedente, “Senza Polvere, Senza Peso” (Collezione di Poesia, Einaudi 2006), da cui sono tratte le poesie seguenti.

Sento il tuo disordine

e lo comparo al mio. C’è

somiglianza. C’è lo stesso slabbro

di ferite identiche. C’è tutta la voglia

di un passo largo in una terra

sgombra che non troviamo.

Sento il tuo respiro schiacciato

lo sento somigliante

ti sento piano morire

come me che non controllo

l’accensione del sangue.

Anch’io cerco una libertà che mi

sbandieri, una falcata

perfetta, uno stacco d’uccello

dal suo ramo, quando si butta

improvviso e poi plana.

Vado dentro un delirio. Mi prende.

Mi arrendo. Voglio sapere tutto. Svengo.

Io sono morendo sono scrostando scrostando.

Sono morendo morendo. Mi spezzo.

Sono tutta fango. Poi rinasco fiore. Lasciatemi

in pace. Lasciatemi la pace per dopo.

Quando torno se torno. Adesso vado via.

Dove non si vede. Scivolo giù. Costeggio

un gran vuoto. Adesso rinasco. Butto

questa greppia, le vecchie parole, passo per

una muffa micidiale, per i vortici delle

attese, in quello scomparire ci passo.

Non resto. Mi assento.

Spesso espressione di una profonda ed energica gioia di vivere, alcune diventano una vera e propria celebrazione del creato, una preghiera di ringraziamento per l’essere qui.

Adesso fa notte – fa preghiera.

Apre le serrature del silenzio

fa apparire la mappa siderale

e ci inginocchia per quello spazio immenso

fra qui e l’orlo

del cominciamento

quando le spine dorsali

stanno tutte stese.

***

Che cosa son

 i fiori? Non

senti in loro come

una vittoria?

La forza di chi torna

da un altro

mondo e canta

la visione. L'aver

visto qualcosa

che trasforma

per vicinanza,

per adesione a una

legge che si impara

cantando,

si impara

profumando.

Che cosa sono i fiori

se non qualcosa

d'amore che da sotto

la terra viene

fino alla mia mano

a fare la festa

generosa.

Che cosa se non

leggere ombre a dire

che la bellezza non

si incatena ma viene

gratis e poi scema,

sfuma e poi ritorna

quando le pare.

Chi li ha pensati

i fiori, prima, prima

dei fiori.

Per mesi ho conservato nel primo cassetto del comodino entrambi i volumetti sopracitati, un po’ per il piacere di poterli sfogliare e rileggere più volte, un po’ perché molte delle poesie contenute erano divenute fonte di conforto o altresì ispiratrici d’amore. Se quelle che ho pubblicato nell’articolo vi sono piaciute, vi consiglio vivamente di approfondire! Spero così di aver contribuito a mia volta a farvi fare una piacevole scoperta letteraria!

*Mariangela Gualtieri è inoltre fondatrice del Teatro Valdoca, insieme al marito regista Cesare Ronconi (date un’occhiata qui http://www.teatrovaldoca.org/index.html).